El cansancio es darte cuenta
de que lo que has hecho vuelve al polvo. Sin ironías ni boludas
interpretaciones: al polvo. Que puede ser semen o tierra sobre tu cuerpo.
Cojiendo con jota en el
sentido argentino o habiendo muerto para nada. La frase más buscada, la que
perdiste en una noche de amor y borrachera, en los fondos de una comisaría, en
el prostíbulo de tu mala conciencia.
Novelas ya de puro hartazgo,
poemas que ni las musas, cuentos con cuyo filo abrirás tus venas.
Pero morir para nada, qué absurda
simetría.
Que al menos rieguen tu tumba
con la leche de haber nacido.
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