Te quedaste sin fasos. La calle, desierta. Los quioscos, cerrados. Ni farmacias de turno hay a la vista. Pasa un ford falcon, tres tipos adentro, dos adelante y uno atrás, fumando. A marcha lenta, pegados al cordón de la vereda, un poco por delante de vos.
Para, el falcon. Baja uno de los tres, el que va atrás, y te ofrece un pucho, que aceptás, temblando pero no puede ser, pasaron treinta y cinco años –te decís-, los falcon y hasta estos tipos están en un depósito de chatarra, desguazados.
Te da fuego, el tipo, y dice:
-Ya parece que nadie fuma en esta ciudad de mierda.
Estás de acuerdo con lo que dice el tipo, el desguazado, el que ahora se sube al falcon que arranca mordiendo el asfalto, sirena y todo, como antes.
Buen tabaco –decís, como si te oyeran.
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